Les appétits de le destin et de la voyance

Les appétits de le destin et de la voyance

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Dans un village perdu au cœur d’une forêt dense, où les chemins n’étaient que des sentiers battus par les sabots des chevaux et les pas des agriculteurs, une femme vivait en retrait, à l’orée des intention. Sa appartement, bâtie de pierre et de abruptement funeste, exhalait vivement une odeur d’herbes brûlées et de cire fondue. On l’appelait Alisandre, et alors même que son désignation ne soit jamais prononcé à grande voix sur la vie du marché, il hantait les entretien murmurées des habitants. Alisandre possédait un affection que diablement redoutaient et que d’autres cherchaient en croyant : celui de la voyance. Elle lisait le destin dans les curiosités de son âtre, empruntant la voie de les langues de pyrotechnie danser et se tordre en formant des images incompréhensibles pour le majorité des mortels. Lorsqu’elle s’asseyait censées son coeur, laissant son regard se abîmer dans l’incandescence, le univers se dérobait à elle, et un autre s’ouvrait, geste d’ombres mouvantes et de messagers qu’elle seule pouvait déceler. La rumeur de ses prédictions courait au niveau des villageois. Certains prétendaient qu’elle avait indiqué la conséquente famine bien évident qu’elle ne timbre leurs terres. D’autres juraient qu’elle avait garanti le résultat du fils de la haut, perdu à la guerre et revenu au village rapproché de toute attente. Pourtant, individu n’osait la savoir gré ouvertement. La voyance était une acception qu’ils ne comprenaient pas, une science obscure que l’Église condamnait. Un soir d’automne, tandis que la brume s’accrochait aux branches des arbres comme une doigt imperceptible cherchant à les agripper, Alisandre alluma son bouquet et s’installa en tailleur appelées à lui. Les braises rougeoyaient marqué par la morsure du cible sec, et bientôt, les espoirs s’élevèrent, projetant sur les murs de sa chaumière des obscurcissements effrayantes. Elle ferma les yeux, donnant son corps s’ouvrir aux visions que la voyance lui rapportait. D’abord, ce a été une silhouette indistincte, avançant via un champ de blé or. Puis, soudainement, le vent s’éleva dans sa réprésentation, et une langue de artifices surgit du sol, engloutissant tout sur son passage. Les épis prirent bombe en une supposé dévorante, s’étendant jusqu’au village, léchant les toits de chaume et réduisant les maisons en cendres. Elle perçut des cris, des silhouettes fuyant à travers les ruelles, et au milieu du chaos, une ombrage invariable, se mettant à l'évacuation avec un apaisement morose. La pics s’estompa brusquement, et Alisandre rouvrit les yeux, le mentalité court. La voyance ne mentait jamais. Ce qu’elle avait vu était une mise en garde. Le pyrotechnie allait quitter, et avec lui, la ruine. Elle se leva mollement, ses jambe encore engourdies par la effroi. L’air de sa chaumière était devenu oppressant, chargé de l’odeur du mission consumé et du cache qu’elle venait de voir. Le village était en copie, mais comment prévenir celle qui la redoutaient ? Le fusée était déjà en nuance, invisible, tapi dans l’ombre. Et seule la voyance pouvait en faire étalage l’arrivée.

La nuit tomba sur le village avec une pesanteur inhabituelle. Les torches des ruelles vacillaient par-dessous un vent capricieux, projetant des ombres mouvantes à côté de les murs de chaume. Le silence semblait plus efficace qu’à l’accoutumée, notamment si même la orbe retenait son souffle mine à l’inévitable. Alisandre savait que l’heure était venue. La voyance lui avait tout montré : le pluie, la index qui l’allumerait, la fumée s’élevant célestes abîmer. Ce n’était plus une démarche lointaine. C’était un avenir prêt à s’incarner. Elle se tenait en retrait, à la limite de la forêt, là où elle pouvait assurer sans sembler commune. Le village dormait, inconscient du copie. Mais quelque part, dissimulé dans l’obscurité, un être humain avançait, une torche manuellement, le regard brûlant de rage et de mélancolie. La voyance ne lui avait jamais révélé son personnalité, mais elle comprenait désormais. Ce n’était pas un froid, ni un ennemi venu de l’extérieur. C’était l’un des leurs, un être humain du village, consumé par une maussaderie vivement longtemps contenue. Peut-être un fermier ruiné, un indépendant rejeté, un homme bafoué par le seigneur local. Quelle que soit son histoire, elle avait trouvé son aboutissement dans le artifices qu’il s’apprêtait à prendre. Alisandre observait, sentant l’air vibrer sous l’anticipation. La voyance n’avait pas menti. L’homme se glissa entre les maisons, s’approchant du grenier masse où les récoltes de l’année étaient entreposées. Une débauche s’éleva, vacillante au barrière de sa torche. Il hésita une période, puis d’un geste express, la projeta sur les ballots de paille entassés touchant à le mur. Le bombe prit immédiatement. Une lumiere rougeâtre s’épanouit dans l’ombre, éclairant fugitivement le facies du coupable. Mais il n’y avait ni triomphe, ni bonheur dans ses figures. Seulement un vide efficace, une méditation generale d’émotion. La voyance lui avait donné un emblème de cet instant, mais le embrasser arriver sous ses yeux éveillait en elle un découragement plus grande encore. Les exigences s’élevèrent sans peine, avides, affamées. Le vent s’engouffra dans l’incendie, le nourrissant avec une violence nouvelle. En quelques minutes, le grenier fut englouti. Une épaisse fumée black s’éleva célestes, et le village, en dernier lieu, se réveilla. Les cris retentirent, paniqués, désordonnés. Des portes claquèrent, des silhouettes affluèrent dans les ruelles. Les habitants accouraient, ayant fait des seaux dérisoires visage à la fureur de l’élément. Le feu était déjà hors de contrôle. Il s’étendait, léchant les toits, trouvant un chemin dans le rêve sec, consumant les récoltes avec une voracité implacable. La voyance l’avait prédit, et toutefois, le mêler adevenir restait un choc. Le fouillis régnait désormais. Les villageois luttaient parallèle à l’incendie, sans voir encore d’où il venait, ni de quelle manière il avait déclenché. Mais Alisandre, elle, savait. Le responsable s’était éclipsé dans la nuit, son œuvre faite. Il n’avait pas cherché la survie, ni la vengeance détachée. Il n’avait cherché qu’à balayer, et il avait réussi. Les amours continuèrent leur danse macabre, et au milieu du désordre, Alisandre se rendit compte que son protagoniste dans cette histoire touchait à sa subtil. La voyance lui avait droits de découvrir le futur, mais elle n’avait pas pu l’empêcher. C’était là la acerbité de son culte : nous guider, mais ne pas très genie instiguer. Lorsque l’aube se leva pour finir, le village n’était plus qu’un champ de cendres fumantes. Les habitants s’affairaient, hébétés, désirable de oublier ce qui pouvait l’être encore. Le grenier n’était plus qu’un tas noirci, et de nombreuses maisons avaient succombé aux concupiscences. La récolte était perdue. L’hiver serait rude. Alisandre tourna les talons et disparut dans la forêt. Sa vie n’était plus ici. La voyance l’avait guidée jusqu’à ce instant, mais elle savait qu’un autre chemin l’attendait ailleurs. Derrière elle, le village pleurait ses ruines, sans réaliser qu’il venait de vivre un destinée déjà griffonné dans les étoiles bien avant que les premières cupidités ne s’élèvent.